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domingo, 29 de octubre de 2023

El blues del tumbao

Publicado por Vientosur en 12:19
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Etiquetas: humores malignos

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Árbol, libro, hijo....todo rápido y todo ya, por favor. Planté a una chica, tuve algún libro, escribí en un árbol... Otra vez; Plantarle a un árbol, escribir en los libros, tener una chica, tampoco. Escribir a una chica, tener un árbol, plantarle a un libro...Imposible. Ya no me restaba todo en la vida, así que decidido a comer del mundo hasta la piel, allegueme a una moza. Señora, puta y cocinera, lo máximo aspirable para un sujeto como yo en aquellos días. Y otra vez fácil, cocinera en la cama, señora en casa y puta en la calle; así vivió, gozando hasta su último hálito. Año y pico después de su muerte, acudí al templo para mostrar agradecimiento por haberme librado de aquella piedra en el zapato, mas, gracia la cosa no tuvo ninguna. Quise ser gigante y me pasé en cuartos metros, queriendo ser hormiga, no di la talla, reconvertido a cigarra libré por los pelos de ser fumado. A fecha de hoy sigo vivo a pesar de unas esperanzas, siempre tan escasas ellas.
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